墨尔本的夜风裹着海水的咸味,从拉沃尔球场的穹顶缝隙里钻进来，吹得人手臂上泛起细小的颗粒，阿扎伦卡站在底线后，左右脚交替轻跳，像一头正在热身的猎豹，她的对手，那个年轻的捷克姑娘，显然已经被前两盘的节奏碾碎了——6比1，6比3，观众席上甚至有人提前离场，赶末班电车去了。
第三盘,阿扎伦卡的状态依然滚烫，她的反手直线像用尺子量过，每一次落点都精准得让人倒吸凉气；她标志性的吼声在球场上空回荡，每一声都像在宣布：今晚，没有人能从这里拿走胜利，比分很快来到5比2，她的发球胜赛局，全场起立，掌声雷动，她朝看台上那个熟悉的位置望了一眼——Leo在保姆怀里挥着小手，尽管他可能并不完全明白妈妈正在创造什么。
第一分,一发外角，直接得分，15比0，第二分，对手回球出浅，阿扎伦卡上网截击，轻巧地放了一个小球，对手望尘莫及，30比0，还有两分。
就在这时,一阵不合时宜的风从看台入口处猛地灌了进来，场地边的广告牌哗啦响了一声，裁判台上的纸张被吹得翻飞，阿扎伦卡抛球，那粒黄色的小球在空中微微偏移了轨迹，她调整了一下，但发球下网，15比30，没关系，她想，还有机会，她擦了擦汗，重新抛球，这一次球抛得更靠前，她发力抽击——球重重地砸在网上，弹回了自己半场，30比30。
她的呼吸忽然变得粗重起来,她能听见自己的心跳声，在耳膜里咚咚作响，像某种不祥的鼓点，她想起了很多年前，也是在这片球场上，她曾经因为一次误判而崩溃大哭；她想起了那些一个人训练到凌晨的夜晚，想起了Leo出生后她重新走上球场的每一步，她不信命运，但此刻，她忽然感到一种巨大的、看不见的力量压在了肩上。
她第三次抛球,球出手的瞬间她就知道坏了——她太想用力，动作变形，球拍触球的角度完全不对，球下网，30比40，破发点。
全场安静得可怕,只有风还在呜呜地吹，对手握紧了球拍，眼神里重新燃起了火苗，阿扎伦卡深吸一口气，把球在地上弹了三下，然后抛起，挥拍，这一次，一发终于进了区，但对手显然已经做好了搏杀的准备，反手借力一抽，球带着旋转飞向阿扎伦卡的正手位，阿扎伦卡横向移动，却在最后一步打滑了——她的左脚在底线附近新刷的漆面上失去了抓地力，球从她拍框边缘擦过，出了界。
5比3,观众席上开始出现骚动，阿扎伦卡走向自己的休息椅时，低头看了一眼自己的鞋底，上面沾着一些细碎的绿色颗粒，她皱了皱眉，但什么都没说。
接下来的比赛,就像一场缓慢塌陷的沙堡，她的失误越来越多，正手开始出界，反手也开始挂网，她的吼声不再充满力量，而是变成了一种疲惫的叹息，而对手则像换了一个人，每一次击球都带着决绝的勇气，6比5，对手反超了。
最后一分,阿扎伦卡的回球下网，她站在底线后，愣了两秒，然后慢慢走到网前，和对手握手，她的脸上没有泪水，只有一种恍惚的平静，她朝看台走去，抱起Leo，小家伙把脸埋在她的脖子里，小声说：“妈妈，我们回家吧。”
她点点头,在混合采访区被拦住：“你一度势不可挡，发生了什么？”
她笑了笑,声音很轻：“风太大了，我……没抓住。”
夜风还在吹,她裹紧外套，走进球员通道，墨尔本的灯火在她身后铺成一片模糊的光晕，观众们还在议论那个不可思议的逆转，但没有人知道，那个夜晚真正改变方向的，也许从来就不是风。
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